Александра Малешкина, рассказ (original) (raw)

Александра Малешкина

СТРАННЫЙ ЗВОНОК
(рассказ)

На библиотечной полке как всегда ровными рядами стояли книги. Хотя, впрочем, не везде ровными. И это радовало. Значит, их двигали, перебирали, искали какую-то одну, интересную, нужную. А говорят, что в наше стремительное, полное новейших технологий, время никто не читает книг. Спорное утверждение. Да, читают меньше, чем раньше, но читают. Вот я же пришла сюда и до меня кто-то перемещал эти нетленки, старательно выбирая необходимую для души.

На глаза попался модный писатель из Японии Харуки Мураками. Лет пятнадцать назад в нашей стране началась МУРАКАМИ-мания, читался он действительно легко, текст был вроде легким и доступным для восприятия среднестатистического читателя. Но на мой взгляд, много написано с претензией на второй тайный смысл. Иногда я его постигала, иногда нет. То ли в силу своей ограниченности, то ли потому, что его там не существовало. Мне даже кажется, что подобное ощущали процентов пятьдесят читателей…. А может я сама себе льстила?

НО ведь МОДНЫЙ столько лет, для меня вполне читабельный. Отчего же не взять мне еще разок это чтиво?

Вечером, удобно расположившись в кресле, я читала один из его рассказов про странный женский звонок и еще не дочитав до конца, вдруг вспомнила совсем другой вечер.

Память выхватила из подсознания или подсознание выдавило из памяти один необычный телефонный звонок из реальной, совсем не книжной, жизни. Безумно неожиданный, который никогда не повторится у меня, да и вряд ли в чьей-то жизни еще. Хотя я выразилась не точно. Мобильный звонил не один раз, а дважды. Оба раза женский голос, тихий, какой-то приглушенный. Но странным оказался только второй звонок. А первый…

Поздний вечер, около одиннадцати, за окном темновато, прохладно, но еще не сыро, осенние дожди не начались, первое сентября только через неделю.

На экране телевизора что-то мелькает, двигается, но мне это не интересно, просто фон. Я поливаю цветы, а телек живет своей шумной жизнью.

Надоели новости: политические, криминальные, досадно-грустно-печальные. Умер замечательный комедийный актер. Маленький, пухленький, очень потешный на вид. Глядя на его фото в черной рамке, вспоминая комические роли, совершенно не верилось, что его больше не будет на экране.

НИКОГДА!

Вообще, самое ужасное и страшное слово - НИКОГДА.

Конец августа. Как шутят нынче в интернете…Лето кончается, Впереди учебный год. Одна новость хуже другой.

Вот такие грустные мысли одолевали меня. КАК говорит обожаемый мной Александр Ширвиндт: "Никакой осенней меланхолии. Просто бодрая депрессия!"

Черт возьми, ни одной своей мысли, одни цитаты. Ограниченность моего разума не знает границ. О, класс! Эта фраза точно моя. Значит, не всё потеряно. Да нет, скорее всего где-то слышала, просто не помню где и когда.

Довольно громкий мелодичный саксофон прервал поток мыслей и заглушил фоновый шум телевизора. Я не могу без музыки, предпочитаю скрипку, гитару, но на первом месте, конечно, саксофон. И КОЗЁЛ на саксе…

И потому, когда встал вопрос о выборе мелодии для нового мобильника, для меня собственно вопроса не было - только саксофон.

Незнакомый женский голос вежливо поздоровался и спросил Володю или Пашу. Короче, имя я не запомнила, да это и не столь важно.

Я спокойно ответила, что такого здесь нет, дама видимо ошиблась номером и посоветовала ей внимательно набирать две последние цифры.

Женщина извинилась. В трубке раздались гудки. Обычный звонок, ни чем не примечательный хотя, с появлением мобильных аппаратов, ошибочных звонков почти не случалось. Ну да ладно… Как говорится в нашей жизни всё бывает…

Дней через пять-семь примерно в такое же поздне-вечернее время вновь раздался звонок.

Её тихий голос я узнала сразу. Казалось, что даже не голос приглушен, а сама звонившая чем-то оглушена, придавлена. Видимо из-за такого тона или тембра её голоса я не возмутилась неучтивостью этого позднего звонка, да еще ошибочного дважды, а просто спросила:

-- А кому вы звоните?

-- Сыну, - не задумываясь ответила она.

-- Вам стало плохо, а его нет дома?

-- Да, мне плохо, а его нигде нет.

-- Вы звонили его друзьям? Не можете его найти?

Женщина немного помолчала и дальнейшие её слова ошеломили меня, словно окатили ледяной водой, проще говоря шокировали.

-- Нет, я никому из друзей не звонила. Это бессмысленно. Мой сын УМЕР, но я все время хочу ему позвонить, номер до сих пор вбит в мои телефонные контакты. Нет сил удалить до боли знакомые цифры. Я набрала их, а ответили вы.

Просто шок! Мой новый номер оказался чьим-то старым, да еще принадлежал недавно умершему человеку. Однако я не пришла в ужас, не испугалась, просто ощутила грусть, какую-то жуткую тоску, наверное такую же как ощущала сама эта дама.

Я не поинтересовалась, когда и почему умер её сын. Женский голос явно не старый, значит сын покинул этот мир молодым. Такой напрашивался вывод.

Не понятно почему я спросила её:

-- А где вы живёте?

-- В Калуге. - Тем же приглушенным, спокойным голосом ответила она, ничуть не удивившись моему дурацкому вопросу.

-- А я в Обнинске. Знаете, если вам захочется позвонить когда-нибудь, вы звоните, не стесняйтесь.

Несколько вечеров подряд я машинально ждала звонка. Хотя представляла, как это тяжко, набрать номер сына, а услышать какую-то незнакомую тетку. Но женщина не позвонила больше. Наверное, в тот вечер она поняла, что не услышит его голос НИКОГДА.

А на что она надеялась, когда набирала его номер первый или второй раз? На чудо?

Я четко представляла не саму женщину, а её состояние, ощущения, мысли, даже тяжесть души.

Вот она берет мобильник, перебирает контакты, находит его, родной, самый родной, самый знакомый, необходимый и четко знает, что его надо УДАЛИТЬ. Но силы воли на это движение НЕТ. Хочется услышать голос её мальчика хотя бы разок и она машинально нажимает на кнопку со значком зеленой трубки. Наверное было примерно так…

Может она в больнице? В какой-нибудь неврологии? Или хуже? А может просто в полном одиночестве дома, убитая и убиваемая дальше своим жутким горем?

Ведь время не лечит. Время примиряет!!! Ужасно, но примиряет с мыслью, что человек никогда не придет и даже никогда не позвонит.

Жуткое слово -- НИКОГДА! А если поменять всего одну букву, будет НЕКОГДА.

Странно, нам почти всегда Не-ког-да, а потом… уже вдруг… НИКОГДА. Почему именно мне достался этот номер? Отчего должна услышать прибитый несчастьем голос именно я?

Хорошо все-таки, что я!!! Вдруг попался бы какой-нибудь хам или просто сильно занятый, издерганный человек, который отвечал бы резко и грубо, обижая и без того обиженную судьбой мать.

На следующий день я сходила в ближайший торговый центр, нашла своего оператора, узнала может ли вообще ко мне попасть номер умершего человека.

Молодой человек утвердительно кивнул, объяснив, что если номером не пользуются длительное время, его передают другому, но как правило, в другую область или хотя бы в другой город.

Наверное, не зря я попала в эту историю. Это знак судьбы! Надо что-то менять в своей жизни! Ведь я давно хотела заняться прозой, серьёзно заняться, как говорится, без дураков. ОЧЕНЬ ДАВНО… Лет двадцать или даже тридцать назад. Да всё НЕ-КОГ-ДА.

Опять вспомнила Мураками.

Одному из героев не хватало целеустремленности, все время кидало куда-то в сторону. Где та ЯПОНИЯ, а где ОБНИНСК, а ведь написано прямо про меня. Все-таки не зря он модный, этот японец. Какие мы в общем-то одинаковые ЛЮДИ…

Да все время НАМ НЕКОГДА, а ведь еще немного и настанет НИКОГДА…

Надо что-то делать… СРОЧНО!!!