lexa, posts by tag: рифмы - LiveJournal (original) (raw)
Отправил издателю новый сборник стихов. В который добавлено много старых стихов. А теперь сижу такой и думаю - ну и зачем ты это старьё напихал туда?
Ведь есть же у тебя «Солнцеворот», в котором всё лаконично и совершенно. И хайку каждого дня отлично попадает в настроение этого дня. Зачем же публиковать всякие поделки юности?
И сам себе отвечаю: потому что иногда, хотя бы раз в год, надо думать о читателе. А читатель в основном лайкает те твои стихи, которые написаны 25 лет назад. Потому что читателю неинтересно, до какого совершенства ты дошёл. Ему интересно, как ты шёл. Пылкое несовершенство лучше резонирует с душой читателя.
September 7th, 19:44
Мы с тобой - две мокрые медузы,
выброшенные на простыню.
Где-то в небесах открылись шлюзы,
и гроза скрывает наше «ню»
от того, кто вечно смотрит в окна,
от того, кто вечно судит нас.
У него сегодня всё промокло,
у него сейчас замылен глаз...
Так не бойся плыть сквозь эту бурю,
ведь у нас другого моря нет.
И никто не видит нашей дури.
А грозе - спасибо за секрет
нашего нелепого союза
душ морских, тянувшихся к огню.
Это просто мокрые медузы,
выброшенные на простыню.
August 12th, 11:09
Милая, сегодня я до тебя не доеду.
Нет, меня не обидела твоя реплика.
Знаешь, бывают и посерьёзнее беды.
Например, пришельцы в форме поребриков.
Ты замечала: весь город вокруг перекопанный?
Содран асфальт, брусчатки разрушен ряд.
И словно подлодки со спрятанными перископами,
поребрики новые в канавах стоят.
Москвичи не врубаются. Говорят: «Коррупция,
мэр одобрил закупки бордюрного камня
в огромных объёмах…» Ну что за глупости?
Зачем всё сваливать на тюменского парня?
Мы-то, питерские, знаем отличие
злого поребрика от простого бордюра.
Поребрики высаживаются в городах поприличнее
и строят свою тайную инфраструктуру.
Один поребрик – существо туповатое.
Но если стыкуются сотнями вдоль дорог -
становятся умней эти камни проклятые,
получается гигантский такой осьминог.
А город, опутанный сетью поребриков,
погружается в очень опасный дурман:
вместо Вернадского, Гумилёва и Рериха
у всех в головах Little Big и Shaman.
Растёт число программистов и гомиков
(поребрик выращивает их себе для еды),
все смотрят в айфоны и слушают комиков…
Короче, ты поняла масштабы беды?
И тут совсем ни при чём твои странные
слова про любовь и про какие-то траты.
Пойми, я занят войной с инопланетянами.
Прощай. Я пошёл заводить экскаватор.
July 15th, 1:52
— Зачем ты, мой белый друг, снова просишь меня отвезти эти письма в город, зачем требуешь не возвращаться к тебе без ответа? Не иначе шайтан помутил твой рассудок! Ты лучше мне, своему провожатому, расскажи всё то, о чём написал ей — и мы сбережём силы наших верблюдов.
Ай-ай, зачем обижаться? Послушай-ка, чужестранец, что я тебе расскажу о моей любви. Она — само совершенство. Она может отличить один мимолетный запах из тысячи тысяч, и вынуть его из воздуха, и завязать узелком, а потом сшить себе из него паранджу в тысячу раз тоньше, чем была у Шехерезады. Но моей любви и того не нужно: и без паранджи умеет она менять свой облик так ловко, что может сходить на свидание с тремя шахами одновременно, и они не заметят один другого даже при полной луне.
А уж если она кого любит, то так отчаянно, словно танцует самый непристойный танец живота на самом священном из минаретов Стамбула. Когда она смеётся, небо падает на Исмаил, когда она плачет — вся Лефкосия плывёт в небо. Если она уходит, самое прозрачное в мире море становится Чёрным. Но если она обещает ждать, я вижу перед собой её светлый лик в самой мёртвой пустыне, и никакому самуму не сбить мой караван с пути.
Ты ещё не вспотел, мой белый друг? Тогда я расскажу тебе о самом прекрасном её таланте, какого давно не сыщешь в ваших краях. Так слушай: она не умеет читать! Понимаешь теперь, как она совершенна? Только такой деве и можно адресовать любовные письма. И никуда их не нужно возить, это понимает даже верблюд — смотри, как привычно он сунул морду в мою дорожную сумку. Один Аллах знает, почему эта тварь так обожает исписанную бумагу, а к чистой даже и не притрагивается!
Ты говоришь — и я слышу два голоса. А если молчишь — тогда лишь один. Одним отвечают мне твои волосы, танцуя с ветром, как серпантин,
и чайка губ, в полёте застывшая, и это касание мягкой руки, и то, как смешно иногда дышишь ты (так дышат испуганные зверьки…)
Всех этих знаков вполне хватает мне, они и есть настоящий пароль. Но как же хочет их сделать тайными, как хочет скрыть их твой голос второй,
который твердит мне про нечто высшее и требует, чтоб я исчез в ночИ. Но что поделать? Отлично слышу я другой твой голос. Когда ты молчишь.
June 9th, 1:19
Город — он темней, чем лес.
Не ходи туда гулять.
Даже если будет бес
очень сладко зазывать.
Даже если там огни,
и весёлый хоровод —
только призраки они.
В душах страх там и разброд,
и бензин взамен крови
у железных упырей.
Лучше дома ты живи,
средь деревьев и полей.
Ну а в городе — ни дня!
Я уже искал в нём толк.
Этот город съел меня,
словно Красну Шапку — Волк.
June 3rd, 17:08
горизонт
это место где всё
сходится
куда можно вглядываться
из-под руки козырьком
аэропорт
это тоже между землёй и небом
но вглядываться уже поздно
остаётся махать
не особенно веря
что видят
и в ответ ловить белый всплеск
уже непонятно чьей
руки за барьером
и ещё остаётся
автобус из аэропорта
длинный металлический поручень
болтающиеся под ним запястья
на всех разное время
May 21st, 20:20
Мы не любовники и не друзья.
Это словами назвать нельзя.
В слове нет голоса, нет лица.
Слово в начале — признак конца.
Слово — отмазка, трусливый побег.
Слово — не то, чем живёт человек.
Прошлое, будущее — не сейчас.
Слово не нужно тому, что у нас.
Это не флирт, не роман и не брак.
Пусть помолчит счастливый дурак.
Голову тихо клади на плечо.
Не называй. Пусть оно ещё...
May 11th, 0:49
Жить на свете очень сложно,
если мыслить осьминожно,
если каждая из ног
предлагает свой предлог,
заставляет выбирать,
вот поспорили опять
на развилке трёх дорог…
Ты не будь как осьминог!
Если ноги лезут в спор -
прекрати их разговор,
положи их на диван,
спой им песню про туман,
будут ноги сладко спать -
нечего и выбирать!
(другие детские стихи тут)
April 14th, 19:42
В писательской деятельности есть ряд особых вех. Ну, самая известная - это когда выходит твоя первая книжка, и ты идёшь пялиться на неё в книжный магазин. Хотя у тебя есть авторские экземпляры, но потрогать руками свою первую книжку в магазине - это очень важно.
Или вот самая дурацкая веха: когда у тебя уже вышла пара-тройка книг, и все окружающие начинают тебя спрашивать: "Что ты сейчас пишешь?". А ты в это время ничего не пишешь - ты же не текстовый процессор, а нормальный человек! И потому хочется поколотить окружающих за такие дурацкие вопросы.
А ещё бывает совсем продвинутая веха: это когда про твою книгу рассказывают в 10 раз дольше, чем нужно на прочтение этой книги. И у меня такое внезапно случилось! Рассказывает книжный обозреватель Дмитрий Гасин:
April 10th, 22:55
Скелеты в моих шкафах
танцуют в темноте.
То в джинсах, то в шелках,
то в полной наготе.
Их призрачная пляска
тебе внушает страх.
Но как они прекрасны,
кто пляшет в тех шкафах!
Скелет былой любви,
скелет былой мечты…
И сколько ни реви,
их не прогонишь ты.
Зато ты тоже станешь
вот-вот одним из них
и свой станцуешь танец
в глухих шкафах моих.
Так выбери мотив
и стихотворный метр –
и спрячет мой курсив
твой маленький скелет.
Опять сгорело лето,
зима укрыла прах…
А у меня скелеты
прекрасные в шкафах!