nasha_feodosia (original) (raw)
Феодосия - конденсатор Зибольда
Феодосийский лесничий Ф. И. Зибольд в 1905--1913 гг. проводил опыты по конденсации атмосферной влаги.
Большой конденсатор Зибольда это чаша 20 метров в диаметре.
Края приподняты в виде каменной стенки, дно - воронковидное, от центра к борту проложен выводной желоб. Бассейн был покрыт слоем бетона, толщиной 15 см, и заполнен крупной береговой галькой, уложенной в виде усеченного конуса (высота -- 6 м, диаметр верха -- 8 м).
Объем галечного заполнения чаши составлял 307,338 м3.
Капельки росы, оседая на гальке, стекали на дно конденсатора и по желобу выводились наружу к трубе.
Строительство большого конденсатора завершилось в 1912 г.
В течение нескольких месяцев, по замечаниям современников,
он давал до 36 ведер (442,78 л) воды в сутки.
Нет метки "достопримечательности" :(
October 10th, 2012
Оригинал взят у 
avderin в Держите вора!
Из феодосийских заметок 2009 года.
Октябрь месяц. Море остывает. Я один на пляже – больше никого нет. Раздеваюсь и плыву в сторону горизонта. Через пару минут оглядываюсь – и обнаруживаю, что в моих оставленных на берегу вещах роется какая-то чайка. Машу руками и, не найдя других слов, кричу ей: «Брысь!». Не уверен, что чайки понимают по-кошачьи, но, видимо, оценив силу моего негодования, птица отлетела на два десятка шагов.
Постоянно оглядываясь, плыву вглубь моря. Вижу, с напускным безразличием всё та же птичка бочком, бочком приближается к моей одежде. Разворачиваюсь к берегу. Чайка с тем же притворно-индифферентным видом отходит в сторону. Я снова поворачиваю в море – и, по мере моего удаления от берега, начинает сокращаться расстояние между моими вещами и бессовестной птицей. Я удаляюсь – она начинает к ним подбираться. Я спешу к берегу – она тут же поворачивается к ним хвостом, мол, ты воображаешь обо мне чёрт знает что – а я просто здесь гуляю, дышу воздухом…
Так, зараза, и не дала нормально поплавать.
Золотой пляж, август, море. Всё как всегда.
August 27th, 2012
Чёрное море
Приедается всё.
Лишь тебе не дано примелькаться.
Дни проходят,
И тысячи, тысячи лет.
В белой рьяности волн,
Прячась в белую пряность акаций,
Может ты-то их, море, и сводишь,
и сводишь на нет...
Борис Пастернак