Поезд на двоих (original) (raw)

Документ под кодовым названием «Отсюда и до гробовой черты» и под следственным номером 8-47Е был доставлен в первых числах мая в Адово отделение Ошибочного Патруля (далее ОП). Сотрудниками ОП был произведён допрос гражданина, явившегося в отделение с документом 8-47Е, в результате которого выяснилась причина такого поступка. Из слов допрашиваемого:«..значица, просыпаюсь я, утренний туалет там и все дела, ну, и иду себе по городу. И тут вижу – висит афиша (это Гайдук к нам приезжает через месяц). Я долго не думаю, чтобы не забыть, срываю эту афишу и тока собираюсь положить её в сумку, как – бац! – смотрю, а на оборотке там мелким почерком какие-то строчки. Ну, я долго думать не умею – бегу быстрее в полицию, там меня выслушали и направили, значит, сюда..» Экспертами ОП было проведено исследование рукописи, но так и осталось невыясненным, вследствие чьей ошибки произошёл столь странный сбой мира: ошибки ли допрашиваемого, ошибки местного главпочтамта, ошибки автора или всей мозаичной реальности. В виду отсутствия автора сотрудники ОП опубликовали документ 8-47Е в СМИ с просьбой откликнуться создателя письма. Сам же документ был пришит к Делу №5.

Ошибочный Патруль напоминает, что всем, кто сможет определить авторство 8-47Е или сообщить точные координаты писателя, будет даровано исправление всех ошибок.

За подробной информацией по проведению операции и условиях акции обращаться в ближайшее отделение ОП.

Публикуется без авторских прав.

Однажды ты спросила. Я помню, это было в первую нашу встречу, когда мы впервые вырвали взглядом друг друга из толпы и застыли под раскалённым солнцем Казани на бетонных плитах. Ты спросила, умею ли я ждать. Ну, что я мог тогда тебе ответить?

Про ожидание, конечно, могло бы рассказать время. Но огонь времени безжалостен и никому не подвластен. За это, пожалуй, он мне и нравится. Он может сжечь всё. Да, я прямо вижу, как беспощадное пламя охватывает города, лица, имена, судьбы, людей, их никому не нужные переживания, потери, боль и страдания! Только огонь времени может заставить смеяться меня, старика. Я бы и сам там сгорел. Если бы не ты. Ведь любому пламени нужно нечто, что разожжёт его. Это кислород. Воздух. Ветер. Любовь. Да, ветер любви. Любви, подобной воздуху и кислороду.

Любовь. Ничего не значащее слово. Как и все остальные. Что мы привыкли им называть? Не знаю. В любом случае, нечто глупое. Я же этим словом называю всё. И ветер, и этих пьяных мужиков за стеной, и пачки сигарет под ногами, и закат над Волгой, и ночной город, и шелест листьев, и, и, и, и. Всё. И Ша. Это слово - тоже любовь. Так уж получилось, что Бог создал этот мир только из любви к любви. Поэтому мы обречены любить. Кого? Что? Да всё, что взбредёт в наши дурные головы! Себя, мобильники, могильники, войны, насилие, детей, деревья, боль, дешёвые сосиски, славу, друзей, деньги, Бога, время, живых тварей, бомжей, своё прошлое и будущее, бесконечность, эрегированный член, свободу, запах пота, страдания и, и, и, и. И Тебя. Осознаём мы это или нет, но мы любим. И всё, что мы делаем, делаем ради любви. Ради неё одной. Ради неё одной и живём. Ах, да. Ещё и ждём. Тоже Её.

Я, кажется, тогда ещё затормозил и спросил: «Чего ждать?»

«Чего-то большого и прекрасного», - улыбаясь, ответила ты. Ну, разве может такой глупец, как я, понять тебя?

Так уж получилось, что мы все стали противными и глупыми эгоистами и разучились любить. Любить по-настоящему! Разве я не прав? Разве я не глуп? Одно из двух. Да, мы продолжаем любить. Но как мы выражаем свою любовь? Кто-то окружает своё чувство в непробиваемую слепую заботу, кто-то заполняет объект своей любви собой, не оставляя и песчинки этой любви, кто-то наслаждается яростью любви и разрывается на части в постоянных метаниях между ненавистью и любовью, кто-то, кто-то, кто-то. И вот — мы получаем нечто, столь же противоречивое, как и всё, что есть у людей: с одной стороны, это — самое чистое, что есть в человеке, с другой — самое ужасное, что можно сотворить по отношению к другому живому существу. Такова наша глупость. И наша глупая любовь. От неё так и веет дорогим парфюмом, напомаженными вагинами, запахом мокрых тел и бесценными слезами. Слёзы. Да, пожалуй, это лучшее, что дарит глупость... Хотя она ещё может учить. Например, ожиданию. Ожиданию через слёзы. Лично я научился именно у глупости. Научился ждать, невзирая на снег, грязь, дикость, зверства, оковы, запреты и слова. Ждать, ничего не ожидая. Это всё, что мне осталось.

И прости меня! Прости, прошу тебя, Евгения, ведь на какой-то миг мне эта долбанная Игра, эта проклятая лила стала важнее тебя! Игра стала важнее тех, для кого она существует. И это уже не правильно. Творение не важнее своего творца. И как говорил Исус, "не выше слуга над господином своим, и раб над хозяином своим", "и кто хочет быть первым между вами, да будет вам рабом".

Прости меня за это. Это моя глупость.

Но пока я глуп, я могу ещё учиться. Ведь если бы я вдруг стал мудрым, я бы бросил всю эту школу жизни. Зачем мне это нужно?.. А пока я глуп, я могу учиться. Учиться любви.

Так уж получилось, что мы приходим в этот мир одни, и умираем тоже в одиночестве. Выходит, и жизнь-то наша – лишь игра одиночества, путь одиночки. И эти все учения, религии, практики, бизнес-планы и системы только и твердят, что дорогу к счастью мы должны пройти в одиночку. Бросить всё, забыть про всех, уйти от мира (или раствориться в нём) и полюбить целый мир. Тогда, безусловно, и этот мир полюбит нас. Вспоминаются слова дона Хуана: «_Я одинок в этом враждебном мире, но я научился говорить: “Да будет так!_”» Одиночество? Одинаковость? Единение? Что ж, как говорил мой старый добрый и мёртвый друг, шарманщик, «главное – чтобы не рвануло». А оно рванёт! И рванёт счастьем. Да, путь одиночки – тоже счастье, не спорю. Но.

Разве не это лишь внешняя сторона всех данных нам наставлений? Разве счастье одиночества не дано нам, чтобы мы научились летать счастью любви? Счастью быть вместе? Разве не пел многоуважаемый гуру Пурушотама: «Каждый человек – он дерево,

он отсюда и больше нигде.

А если дерево растёт, то оно растёт вверх,

и никто не волен это менять.

Луна и солнце не враждуют на небе,

_И теперь я могу их понять_»? Разве не говорил сам дон Хуан: «_Жизнь воина ни в коем случае не может быть холодной, одинокой или лишённой чувств. Потому что она основывается на любви, преданности и посвящении тому, кого он любит_»? Разве, разве, разве? Разве не глупо повторять по тысяче раз пыльные цитаты о счастье, если оно невыразимо? Но так уж получилось, что человек не придумал более глупого способа общения, нежели слова.

«Ждать чего-то большого и прекрасного?» - заворочалась в раскалённой голове мысль. Заворочалось, разбушевалось море мозговой игры.

А ты просто смотрела. Просто смотрела и всё видела. Всю эту пошлую и невыносимую мозговую дребедень, хаос расщеплённого сознания, безобразие в храме души, и, и, и, и. И именно в тот момент я почувствовал это большое и прекрасное.

Или чуть раньше? Или давным-давно? Да, да, оно просто было во мне всегда, а ты подошла и показала, что это у меня есть. Действительно, большое, действительно, прекрасное. И ты научила меня по-настоящему любить.

И я люблю. Люблю родных. Люблю городскую суету. Люблю урбанистические шумы, прилетающие в комнату сквозь открытое окно. Люблю поезда. Люблю Ша. Люблю эту дрянную страну с её бесконечными заморочками. Люблю то, что пытаются назвать словом «природа» (ну, неназываемо ОНО, неназываемо!). Люблю выдумки. Люблю рассвет и закат (если удаётся их не проспать). Люблю магазины, еду, слова, людей, бизнесменов, банкиров, проституток, святых, музыкантов, муз, поэтов, любовников, королей и президентов. Листья люблю, рассыпанные на дороге. Люблю свалки смердящие. Люблю небо. Люблю ветер. Люблю Бога. Люблю пустые листы. Люблю всю эту Казань, которая всё чаще похожа на ад перед Вторым пришествием. Люблю раскаленный асфальт. Люблю, люблю, люблю. Люблю, потому что могу жить. И жив, потому что могу любить. Счастье жизни – это счастье любви.

Кто-то оставляет своих возлюбленных и то, что ими любимо, ради чего-то «выше», Бога там, или ещё кого. Но разве одиночество, вера, глупость и слёзы не даны нам, чтобы понять тысячеповторяемую истину: «Бог есть во всём, он есть в каждом из нас»? А ведь когда-то и я повёлся на это. На какой-то миг поверил, что надо стремиться в это самое «выше». Вот только забыл спросить: «А выше – это куда? Куда должно расти моё дерево? Куда идти, чтобы прийти к Богу? Где его искать?»

- «_..он отсюда и больше нигде.._»

- «Вечно так», - в сердцах прошепчу я.

Но теперь я знаю. Это знание – то, чему научила меня глупость. Я свято верю, а, значит, знаю, что Бог есть во всем. Точно так же, как вся мощь океана присутствует в каждой его капельке. И отторгать от себя что-то – значит, отдалять от себя Бога. И если кто-то меня спросит: «А ты можешь отвергнуть всё, что ты любишь, ради Бога, или Ша?»

Я отвечу: «Нет. Потому что Бог, как ты его не назови, и есть всё то, что я люблю! А, значит, мне НЕ ЗА ЧЕМ чего-то себя лишать!»

Ведь Это - последнее, что остаётся тем, кто потерял всякую надежду. Ведь Это - единственное, что есть у забытых и одиноких! Ведь Любовь – это Мы Сами. И ничего не надо уже приносить в жертву, ничего не надо искупать, ни о чём не надо жалеть.

Выходит, что ты и есть мой Бог. Ты и есть моя Любовь. И поэтому я не могу не любить тебя. И я люблю тебя.

Ты – моё лекарство от безумия. Ты – учитель, научивший меня петь сердцем. Ты – Свет и счастье, сконцентрированные в одном человеке (и человеке ли?). Ты – мой наркотик.

Так уж получилось, что любое лекарство может оказаться наркотиком, а в больших дозах может привести к летальному исходу. И хотя многие советуют быть осторожными в любви, эти многие, пожалуй, просто не переносят мысль о смерти. А что в ней такого плохого? Разве цветы не умирают осенью, чтобы возродиться весной? М? Ничто не уходит – всё меняет лишь форму проявления.

Поэтому не надо умирать ради любви. Не лучше ли умереть в любви, умереть от любви, умереть от передозировки любви? Разве не это – счастье?! Разве нас может остановить смерть и огонь времени?

Говорят, всё меняется. Меняются времена, люди, отношения, технологии, произведения искусства, мысли. Но ведь это «всё» - не есть лишь формы проявления? Хахахаха. Любовь остаётся любовью.

Меняемся мы с тобой. Какими мы были в начале пути, ты помнишь? Какими мы были ещё вчера? Какие мы теперь? Какими мы будем завтра? Сколькому ты меня уже научила? И сколько ещё новых открытий ты готовишь для меня? Сколько мы уже прошли? И сколько нам надлежит ещё пройти? Как изменимся мы за этот путь? Не всё ли равно для счастливых людей? Любовь остаётся любовью.

Ждать.

«Я знаю, что я жду.

И я знаю, чего я жду.

_И, пока я жду, я насыщаю свои глаза миром_», - всё тот же дон Хуан.

Можно ждать завтрашний день. Можно ждать, когда принесут воды. Можно ждать, когда закончится зима. Можно ждать старости. Можно ждать зарплаты. Можно ждать, когда закончатся эти размышления о любви. Можно ждать конца своего пути. Можно ждать, когда тебя наконец оставят в покое. Можно, можно, можно. Но можно ли ждать любовь? Ведь если ты любишь, то ты любишь УЖЕ, сейчас! Как можно ждать ветер любви, если он уже переполняет тебя своим дыханием? Поэтому ждать любовь невозможно.

Можно любить. Здесь и сейчас. И любить настолько святоª, что время и ожидание не будут иметь власть над любовью. Над Тобой. Надо мной. И можно любить бесконечно. Но и в том, и в другом случае, на человеческом наречии между словами «любить» и «ждать любовь» не будет больше разницы. А для любящего** не будет и повода, чтобы их разделять.

Так умею ли я ждать?

В тот день я ответил: «Да». Но мог ли я сам знать то, о чём может смело рассуждать лишь время?.. Да и ответ-то пришёл гораздо позже, посреди замерзшего мира, перед тем, как наступило новое время. Тогда я обнял тебя и сказал: «Евгения, помните, я люблю Вас. Люблю отсюда и до гробовой черты!»

Отсюда и до гробовой черты. Люблю. Тебя.

А где она, эта черта? Впрочем, уже неважно. Ведь я люблю тебя. И в своей любви я уже не вижу границы между ожиданием и той волшебной песней, которую мы однажды начали петь.

Так уж получилось, что я люблю тебя здесь, сейчас и бесконечно

Так сказать, отсюда и до гробовой черты.

ª не хочется писать слово «яростно», но и оно подойдет

** здесь: «понимающего»

*** какими бы пошлыми, изъезженными, смешными и банальными словами это не выражалось.