Болота и болотники (original) (raw)

Конец декабря в болоте
(магия медленной воды)

Ты сидишь за рулем и трешь ладошкою лоб,
и выглядишь так, как будто собрался в гроб,
и нет никаких оснований мечтать о завтра.

Потому что завтра пудрит тебе мозги,
обещает избавить тебя от твоей тоски,
а потом не приходит - ни вовремя, ни внезапно.

Ты мрачно предъявишь зеленому небу счет
за жаркий позор подставленных сдуру щек
и злобно спросишь: ну что же я счастлив не был?

Иди в супермаркет, достань свою Visa Gold,
и разной еды накупи, провожая год,
заешь свою грусть органическим серым хлебом.

Декабрь уходит, настало время лететь,
нелепые лайнеры тычутся лбом в метель,
ты вырубаешься, не дожидаясь взлета.

Потом еще перелет, а уж после джип.
Выезжая из города, думаешь: как же жить,
если меня не ждут на пути к болоту?

В камышах у болота (а ты их не видел год,
Потому что было много других забот),
бодро квакает кто-то, приветствуя высший разум.

А ты на черную воду посмотришь вниз,
Счастливый, что в кои-то веки не нужно виз,
чтобы все свои тюрьмы взять и покинуть разом.

Болото пьет цвет - из дерева, из травы,
не первый взгляд все линии здесь мертвы,
но это неправда - влага питает корни.

Здесь нет высоты, и не надо стремиться вверх,
не очень понятно, как выглядит здесь успех,
здесь нет состязаний в скорости или форме.

Колышется куст, похожий на мокрый шар,
а ты наконец совсем замедляешь шаг
и что-то такое бормочешь, смущаясь малость:

мол, здравствуй, болото, чего-то я долго шел,
но я узнаю небес паутинный шелк,
как будто здесь кино про меня снималось.

Выходит фигура, спрашивает пароль.
Обычный, для тех, кто видел, болотный тролль.
(Другой или тот же самый, что прошлым летом?)

Ему ты покажешь, что руки твои пусты,
он молча кивнет и резко свернет в кусты,
следы его крупные светятся серым светом.

Потом ничего невозможно пересказать,
ты смотришь на воду, время идет назад,
и больше не страшно. Ты вроде за этим ехал?

Болото пьет из тебя твой всегдашний страх,
и радость освобождения так остра,
что ты напугаешь рыб благодарным смехом.

Ничего не изменится так, чтобы ох и вдруг,
Болотный тролль опаслив, не ест из рук,
он никогда вообще не подходит близко.

Но магия медленной (будто любовь) воды
твоих безобразных ранений сотрет следы
так, как ненужные файлы стирают с диска.

Какие-то твари пищат над плоской водой,
кричит в ночи бессмысленный козодой,
на серый сарай луна крошит позолоту.

И вот я иду по мостику, чую топь,
я больше не менеджер, йес, я больше не топ,
я больше вообще никто, я сдался болоту.

Нельзя оставаться надолго, напомнит тролль,
у тебя же там вроде жизнь, социалка, роль.
мы вроде слегка твои подлечили нервы.

Тролль говорит, что здесь не прячется бог,
и лучше бы я болотам в ответ помог -
хотя бы экологам дал бы полсотни евро.

Я в целом не против, но я не хочу за руль,
и вот мы стоим, как нелепый ночной патруль -
я и болотный тролль, и он лапу чешет,

В мокрых кустах укрывшись, сопит зверье,
А в небе луна так низко, что на нее
было бы впору промокшую куртку вешать.